信箋里面的情話都是騙人，再唯美的語言也是冰冷的符號，再深情的表白也只不過是一時沖動。我們站在時間的這頭，看著那頭的我們是如此可笑，不，是可憐。我想起了去回憶，卻忘記了如何去回憶。現(xiàn)在的你，是如何回憶我？
我打開記事本，將信箋折好夾在某本書冊的扉頁，我沒有去留意是哪本書。記事本上跳出來的字符，突然間變得陌生，我的筆跡游走在空白頁里，卻忽然失去了蹤影。我開始一頁一頁的尋找終點，然而卻迷失在這一串串冷漠的符號里。后來，我明白了并不是每一個故事都會有開始和結(jié)局。
酒精里面的幻想和猜測，終究抵不過現(xiàn)實的選擇。我總是在猜想，站在路對面的你是不是正好在想我。我猜你會的，我想你是在乎的。往事難忘，是因為剛剛好走了心。那時候只是年少，那時候只是忘了去愛自己。
從陌生到熟悉，你的存在成為習(xí)慣；從熟悉到陌生，習(xí)慣漸成傷痕。后來，我把自己藏在我的小世界里，我害怕若是再遇到一個你，我會情不自禁，我會懷念那熟悉的快樂，我會再次習(xí)慣，卻要再次帶著痛去割舍。
這個世界很大，大到從那刻分別我們便不會再相見，你的輪廓已漸漸模糊，奇怪的是你的聲音卻刻在了腦海里；這個世界很小，小到我們兜兜轉(zhuǎn)轉(zhuǎn)又回到了當(dāng)初相遇的地方，我還是那個我，但我不確定你是否還是那個你。
草在結(jié)它的種子，風(fēng)在搖它的葉子；我們站著，不說話，就十分美好。
