老墻的每道紋路里都淤積著苔蘚，磚縫間的石灰早已在百年雨水里化作齏粉。檐角垂落的銅鈴銹成了啞巴，唯有風(fēng)經(jīng)過時(shí)，能聽見瓦片與青苔的私語。就在這樣的陳舊里，幾粒不知名的花種悄悄扎了根。
最初只是磚縫間滲出的一線綠，像是老墻沁出的汗珠。莖葉在月光里悄然攀援，吮吸著夜露與星光，把細(xì)弱的根須探進(jìn)磚石千年的記憶。某日清晨，石青色苔衣上忽然裂出星星點(diǎn)點(diǎn)的色彩——粉瓣是揉碎的朝霞，白蕊是凝固的月華，紫萼里盛著釀了三個(gè)季節(jié)的暮色。
這些流浪的精靈不讀園藝典籍，它們的根系在磚粉與塵埃里寫詩(shī)。磚縫是五線譜，莖蔓是游走的音符，每片新葉都在改寫關(guān)于生存的注腳。蜜蜂馱著陽光來赴約時(shí)，整面老墻都在顫動(dòng)，陳年的霉斑與裂紋竟成了花瓣最好的襯底。
我常看見蝴蝶停駐在剝落的墻皮上，翅翼與殘磚構(gòu)成奇異的共生。或許美從來都需要裂痕來盛放，就像這些花兒，偏要在時(shí)光啃噬過的缺口里，開成最鮮亮的補(bǔ)丁。它們的根系在黑暗中編織光網(wǎng)，讓整堵滄桑的墻都成了會(huì)呼吸的花朵。
銅鈴終于在某日清晨重新歌唱——原來不是風(fēng)動(dòng)，是滿墻的花影在搖晃。那些被定義為廢墟的角落，此刻正通過細(xì)小的花脈，向整個(gè)世界輸送著光。
