昨夜挑燈，滿溢了文字的涓流，回想了自懂事以來的寫作。小時熱衷小說，囫圇吞棗，不及細看，只當做一場使命。隨著年齡的增長，便學會了身心投入到故事當中。主人公的喜怒哀樂牽扯著細膩的神經，壓抑著心底里如瓦斯般微弱的火苗。不知那所謂蠢蠢欲動的渴望是為何，只是心生了一種念頭，便拿起了筆，模仿著故事里的內容情節，從此不可自拔。
那時仍不懂文學與寫作是何定義，只樂得其中，任文字天馬行空，無所拘束。后來與人談及，他說，任何熱愛文學的人內心都是孤獨的。詫異，疑惑，涌上心頭。我問為何，他便反問，你是真的熱愛文學嗎？大抵那時年齡尚小，不懂其中的意義。后來我想，一場盛大的文字旅行便是一場孤獨之旅。在孤獨中成長，在成長中領會文學，在文學中感受孤獨。豁然開朗時感慨審視自己，仍不住嘆氣。
愈長大些，試想過未來的生活，用一支筆為著人生奮斗，用一句句織起的文章發省人心。后來想想，也不過搖頭說聲算了。山高路遠，鮮花眾多，各爭奇斗艷。且未到達目的地，也被擠得落魄，殘落一地。內心的無奈也溢的滿處都是。不如尋個安穩的工作，兢兢業業， 一個幸福的家庭，與子立黃昏。
也許人生最大的悲哀事，是擁有最現實的理想與最遙遠的夢想。夢里我握筆催人淚下，夢外我普普通通，淹沒人海。
