他生下來。
他畫畫。
他死去。
麥田里一片金黃，
一群烏鴉驚叫著飛過天空。
在靈魂的一角可能有這一座燃燒著熾熱火焰的火爐，然而無人前來取暖；過客只是瞥見煙囪的一抹——梵高 。
他是個流浪漢，他無家可歸。
在我看來，梵高是一個真正的天才，然而更多時候，我寧愿相信他是個瘋子。
他的神經里潛伏著隨時可以發生錯亂和病變的基因，他性格脆弱乖張，無法融入群體和社會，他沒有朋友和愛人，孤身一人活在自己所編織的幻想之中。他對畫畫有一種近乎于狂熱的激情，手中的畫筆勾勒出的卻是一幕又一幕的悲傷……
當時，沒有人關注這個毫無名畫家氣的畫家，更沒有人欣賞他的畫作。他的一生，只賣出去一幅畫。當然更不會有人知道，這個孤獨偏執的怪人多年之后會成為美術史上的不朽靈魂。殘酷的現實，驚醒了在畫中沉睡的梵高。于是在一個沉悶的黃昏，在一片寂靜麥田上，他向自己開了一槍，毀滅中閃耀著無限光輝的靈魂就這樣無聲無息的隕落了。
我想，那一年的麥田一定十分得美麗。當一個人完成了他所有的傾訴，并且知道他在今生是永遠不會被理解的了；當他最后的朋友離他而去；當他清醒的時間越來越少，那一刻，他在想什么呢，他是不是會突然想到他的耳朵？
他無法選擇做一個普通人了。無法像很多普通的卻不被愛的人那樣茍活下去，無法在年老的時候，蜷縮著躲在某個角落里抱怨生活對他的不公平。他無法眼睜睜地，看著他那么熱愛的生活一步步陷入混沌瘋狂之中。
或許，對他而言，與其困獸之斗，不如早日解脫。
是的，他終于解脫了，他撲向太陽，被太陽融化了，然而苦難永遠不會終結……
也許他想要的只是一雙溫柔撫摸著他的頭發，告訴他他是很了不起的一雙母親的手而已。也許他想要的，只是一個可以聽得懂他的心靈，并寬容他的過失的朋友而已。
一個深刻的知道自己是不被愛的人，卻依然渴望著溝通和理解。一個被朋友、親人、愛人所拋棄和鄙視的人，卻依然熱愛著生活。
所以他的畫布上才有那樣光波流瀉的星空，那樣火焰一樣燃燒的花朵；也才有那樣令人心酸的狂熱與孤獨，那樣震顫心扉的真實和苦難。它們就這樣被絞碎了，揉進這個粗陋外表的內心，等到再也無法用語言來表述，他才拿起畫筆，終其一生向人們傾訴。
一百多年后，人們依然認為他是瘋癲的。然而人們卻愛上了他的瘋癲。愛上了他所帶給他們的感動。人們給了他生前窮其所有想要得到的一點點承認和肯定，甚至比他想要的多的多的愛。這真是一個莫大的諷刺。
如果他的靈魂能作畫，他應該和這個世界告別。作為他最后的傾訴。給那些不愛他的人們，和愛上他的人們一個完整的結局。
然而，人是不能把告別畫出來的。
自殺者總是被嘆息或者被指責為不負責任。但是沒有人指責他，文森特梵高，他的生命是如此的苦，以至他的死是一種解脫了?！斑@個荷蘭人只是一個靈魂”，莫奈這樣說道。就讓他的靈魂得到安息吧。人們現在是那么地愛他了。但是，也請別聲響了，還是讓他的靈魂安息吧。
于是我懂得了，生來的高貴靈魂與生活的貧窮沒有什么關系。安息吧，文森特梵高，雖然苦難永遠不會終結，但請在畫中沉睡吧，讓靈魂靜靜的仰望星空。伴隨著一百多年前的那一聲槍響，文森特梵高，也許你沒有聽見——上帝說，天才在左，瘋子在右……
