這是個瘋狂的年代，
詩人們逃的逃，瘋的瘋，
剩下個光屁股的小子，
沿街叫賣。
想用幾本《怎樣寫詩》的教材，
換我的蘿卜白菜。
詩，本來并不古怪。
君不見遠祖先們打獵時吹響的口哨，
閃亮著詩的光彩。
君不見黃河岸上纖夫們“啍吆”“哼吆”，
傳送著歌的節拍。
詩，本來是勞動者所愛。
古樸的民風鄉俗，
是文化的近親血脈。
真誠的親親愛愛，
是寫作的忠厚情懷。
把詩做成籬笆，
把自己圈起來。
用冷僻生澀的文字，
拼湊靈魂的悲哀。
讓帶著菌的宿命，
制造有病的時代。
躲在網絡背后，
虛擬出“詩人”的無奈。
編出個爆炸眼球的名字，
鍍一層“文人”的迷彩，
對著叔伯大爺們大喊大叫：
“走開”，“走開”！
蒼天呀！大地呀！
“詩圈”在哪里？
為何整出這樣的后代。
