今年二十七八歲

為著一份牽掛

入了一片秋日的霧

那里有疏煙、暮雨和黃昏

仿佛記憶里故鄉小路的入口


我獨自蹣跚

向著隱在松林中爺爺的墓哭訴

-——

娃呀，好男兒莫要哭

想去哪兒就去哪兒


是爺爺幫我斬斷了回家的路

忍痛回頭

向著離開的路


出來七八年

早已習慣了故鄉只有冬

再無春夏秋


沒有比這更糟的了

那還有什么可怕

況且前路就是那逐漸清晰的遠方

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