曾經他是一個滿懷夢想的少年，
他的心里有火熱的情和熱切的夢。
他青春，陽光，活潑，樂觀，勇敢。
他恨得直爽，他愛得熱烈。
他有一切年輕需要珍藏的東西。
于是，他把這一切傳遞給他的雙手。
他開始寫詩。
他寫了很多詩，
溫柔的、憤怒的、真切的、虛偽的。
他把自己的感受全寫進詩里，
他迫不及待想讓世界知道。
他的詩里有他想告訴你的所有東西。
可是，沒有人知道，或者說，沒有人愿意知道。
他只能在每個孤單的夜里慢慢讀自己的詩。
他安靜了，沉默了。
他把所有的詩撕的粉碎，
他不再寫詩。
他用他溫柔細膩的眸子注視著，
天邊的云和樹上的鳥。
他奔跑起來可以追上山野的風。
他的呼喊聲可以傳到山的另一邊。
他用他的足跡丈量腳下的路。，
額頭滴落的汗里有他長大的痕跡。
可是，他卻感到莫名的失落。
他喜歡的東西漸漸成了天邊的明月。
遙不可及。
他曾經熱切追求的夢想也已失去。
什么都沒有留下，
除了記憶。
他突然想到，曾經他也不是一個熱衷寫詩的少年。
他突然想到，他在六歲那年的一天夜里痛哭流涕。
于是，他又開始寫詩，
他把自己寫詩的雙手洗得干干凈凈。
就像一個孩子，突然找到了自己丟失的玩具。
