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初高中時期，喜歡在晚自習的時候拿著紙和筆涂涂寫寫。那時候，喜歡郭敬明，喜歡韓寒，然后寫一些沒有邏輯自以為文藝的句子，來感動自己。那個時候，看見藍天白云都會有很多感悟，生活是平淡無奇的，文字是濃墨重彩的。
后來學業繁忙，很久很久沒再動筆寫些什么。每天訓練著格式化的作文，文字在學業負擔下變得干澀無聊，偶有想提筆表達些什么的欲望，卻又不知道從何落筆。那個時候，生活是枯燥乏味的，文字也變得死氣沉沉。
我喜歡寫作，文字是比任何朋友都體貼的傾訴對象，它讓人疼痛，也讓人熱淚盈眶。生活從來都不是浪漫主義，我會惦念一朵云，卻無法觸碰到它。也許上層的空氣很清新，可我還是只能在霧霾中踽踽前行。想得到的那么多，可誰又能全都得到呢？我時常幻想從我身邊經過的人，她們過著怎么樣的生活，我該用怎樣的筆調去描繪他們。那些灰頭土臉的農民工，或許家里有著熱騰騰的飯菜，而那些衣冠整齊的白領，家里只有冰冷冷的家具。那些神色匆匆的行人，紅燈跳到綠燈的瞬間就沖出去的車，她們都是回家吧。他們回到了家，那么心也回去了嗎。我又會想，是不是每個人都是游戲里的一個小人，在遙遠的地方有一群更厲害的生活操控著我們。那操控我的，一定是個游戲白癡，還不舍得充錢。
我總是會有這樣那樣的奇奇怪怪的想法，可是很多時候想把這樣的想法記錄下來，又覺得寫作水平遠遠達不到內心的標準。于是焦躁，于是憤怒，最后是悲哀。于是我一次次的放棄寫作，又在郁郁不得解的時候重新提起筆。
我應該對它感到抱歉，可它從來不曾拋棄過我。就像現在，在每一個失眠的夜晚，它都無聲無息地陪著我，它是我的癮，也是我的藥。
