夜里矯情的像只雞，原來一個人坐在車窗旁，耳朵里塞著民謠，看著窗外，是這么有代入感。所有的歌詞都特么是為你寫的，所有的眼淚都特么是為你流的。
11點零三分，愛上一個人，可以赴湯蹈火。我眼里的世界還是干凈的，干凈到我即使躺在你的床上也可以只談詩詞歌賦不聊風花雪月。
不知道車駛入了哪個不著村的方向，沒有燈光。月光也沒有，黑蒙蒙的像是高三時候的某次夢魘，明明你模糊的感受到什么，你其實什么也沒看到。
有雪。厚厚的在鐵道上，很厚，很臟。
是這樣的夜晚就會開始胡思亂想么。maybe我們看到的都不是這樣一個自己，夜里才是真實的自己，矯情的剖析和等待。
11點零九分，閑言碎語，還是不成篇章沒有主題。so what？我就是想到什么寫什么。
