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凌晨的等風像是假的，
如果我是真的。
它沒有慘白的內里，
它缺失荒蕪的表皮。
曾覺得旅途迷人，
那種似是而非的幻滅感。
后來，火車在郊野奔馳，
只有無盡的迷途牽引著我。
那些被車尾拋下疾速向后的，
來不及被瞥一眼的，
都是恍惚中的渴望。
是為什么，
為，什么。
那些所謂的安全感，
不過是，
滿格的電，
汗津津的錢，
足夠厚的棉被，
關著的窗。
凌晨的風像是假的，
詭譎奇態的。
只有晃動的窗簾知道它，
只有謹慎做聲的門框知道它。
摸不到的就是假的么，
如果我是真的。
是嗎，是吧？
