遇上這家店，是在一個冬天。
店小，客滿。她端坐在角落里包大大小小的餛飩。
幾摞餛飩皮，一碟餡，一把小勺，兩手靈巧配合，轉得飛快。包好的，落在盤里，像一個個精致的小鈴鐺。這是賣餛飩人必會的手藝，倒不稀奇。
我看的，是她包餛飩時的微笑。
那是淺淺地從心里開出的一朵花呀。任手指間翻飛重復，繁忙緊張，嘴角眉眼處，始終舒展沉靜，知足安詳。有這樣微笑的女人，生活的起起伏伏，定都能被一并消解。
人來問聲好，人走道聲別，她把笑包進餛飩，一盤盤遞給她的男人。男人站在鍋爐邊煮餛飩，麻利輕快。騰騰的蒸汽，鍋里的連著碗里的，整個店都變得暖暖的，潤潤的。從冷處來的人，餛飩趁熱，一口咬下去，幸福便溢了出來。
小店起早收晚，像陀螺，把日子轉出了韌勁和活氣。
因是小本生意，店里裝潢簡單，并沒有什么特別之處。但陳設齊整潔凈，像一塊精心漿洗的舊手帕，雖有褪色，卻留著清香。
這樣小的店，一條街，都有好一些，全城，更有無數了。
但不是每個店，都能長久地看到那樣的微笑，也不是每個店，都能有家里廚房般的踏實與諧和。笑容和溫情，是店里最貴的裝飾。
去這個小店吃一碗餛飩，已成為習慣。作為小區里的客居人，很多都像我們一樣，租房不做飯。本地人也常帶著上下學的孩子來這里吃，便宜、干凈。生意好的時候，店里連站的地方都沒有，天南地北的語言，全往餛飩里匯。她嘴角的笑，是最好的回應。
女人常騎電動車去送外賣，寒風中，像根單薄的草。小區里頭碰見，電梯里看她，都有笑。那笑不識人，少了生意人的逢迎，兀自閑長著。那笑不熱烈，是擱在空氣中淡的香味，可以柔軟人的心。
那一回，收了假期，我們重返上海時，已經很晚了。附近只有餛飩店還未關門。去吃一碗熱的吧，我們推門而入，只見男人在店里收拾——小店已經收工。
轉身待離開時，正巧，女人送完最后一趟外賣回來了，裹著一身寒氣和疲倦。弄清來意后，她忙招呼我們坐下，喜盈盈地，端出一些飯菜——原來，她自己忙到現在，還沒來得及吃。
她竟是要我們與她一起吃這頓飯！
我們面面相覷，連連推辭。走也不是，留也不是——萍水相逢，我何曾遇過這樣一餐飯的緣分。
“你們常來我店里，雖然咱們沒有單獨說過什么話。這么晚了去哪里吃東西呢？吃點熱飯總比吃泡面好。可別嫌棄。”她目光真誠，微笑著遞過來兩雙筷子。
話都到這里了，我們哪好拒絕。怎么會嫌棄，年輕的外漂人，一口口吃著飯菜，慢慢聊天，像已歸家。
吃完飯，要給她錢，她收起笑，有些嚴肅：“出門在外做生意是要賺錢，可這頓飯，不是一樁買賣。”
我怔了怔，一碗飯，只是塵世里吃食中普通的一餐，但由于相逢天涯的體貼，它成為了我記憶中永恒的美味。
走出門才發覺，不知何時下起冷雨來，夾著細密的雪珠。回頭去望，她仍坐在那個角落，微笑地包著餛飩，為明天的忙碌做準備。
看著她，總讓我慚愧。想想我日常缺了多少微笑，淹沒掉了多少好光陰。從心微笑的人，自帶光輝。就像此刻她的小店，在暗夜的雨雪里，顯得格外亮堂而溫暖。
周圍的店，頻繁轉讓、裝修，換著主人。而她的餛飩店，一直在那兒。不大的一間屋，餛飩的品種也還是那些個。她還是那個樣，微笑著，包著餛飩。
久了熟了，也有了些了解。小兩口來自南方小鎮，孩子由父母帶著，在老家上學。暑假來，我見過，是個小男孩。
總能碰見老上海們和她聊天。問得最多的就是，想孩子嗎。她笑而不語，一個個餛飩小鈴鐺，很認真很安靜地落在她手邊。
同為母親，我似乎能懂，那餛飩里頭其實一直藏著她的答案。
