少年時，我總愛在三毛的字句間流浪靈魂像匹不羈的野馬，馱著撒哈拉的沙粒與加那利群島的月光，從《我的靈魂騎在紙背上》躍然而出。我曾癡迷她與荷西在沙漠里種玫瑰的浪漫，艷羨她拋卻紅塵羈絆、踏遍千山萬水的孤勇，連她筆下那些滾燙的悲歡，都成了我心中關于自由的圖騰。

那時的我，總以為生活該是張未寫完的明信片，要填滿異鄉的郵戳與星辰的軌跡。可如今再翻開泛黃的書頁，忽覺字里行間藏著的不僅是詩與遠方，更有柴米油鹽的褶皺。三毛寫荷西失業時啃著冷面包的窘迫，寫暴雨夜屋頂漏水的狼狽，寫母親寄來臘腸時淚流滿面的家常——原來縱是萬水千山走遍的靈魂，終究要落回人間煙火里取暖。

生活贈予我另一種頓悟。晨起時咖啡氤氳的熱氣，下班路上偶遇的橘子味晚霞，陽臺上被風吹得沙沙作響的綠蘿，這些細碎的光斑，竟比任何傳奇都更熨帖心腸。我漸漸懂得，真正的勇敢不是奔赴未知的曠野，而是能在日復一日的瑣碎里，將平凡的晨昏釀成微醺的酒。就像三毛終是放下了流浪的行囊，在加那利群島的白色小屋里，為荷西煲一鍋海鮮湯。