我把風捏在手里，就那么捏著。我把星星盯在眼里，就那么盯著。我把回憶印在腦海里，就那么印著。我以為抽煙的人是寂寞的，我以為流淚的人是傷感的，我以為走在大街上的影子是孤單的。我喜歡雨，落到讓人窒息的傾瀉能夠沖刷所有的憂愁，我喜歡陽光，明媚到憂傷界限里的暖意能夠帶走一切煩惱。眼睛會一直看著一個方向，然而卻不知道在看著什么，走著的時候會一直走著，不知道走去哪里。有些人用盡了一生去思考文字，卻始終解讀不了文字里的落寞。我可以用盡幾天去為了不掛科而做準備，一本書的內容我幾個小時把它歸納整理，然后做題。就當我沾沾自喜于自己的聰明時又不禁黯然了。別人用了大半年的時間成為一名好學生，我幾天的幾個小時就完成了，我不得不為自己默哀，我想做一個好學生，可我始終是個壞孩子，是深到骨子里難以更改的壞。純白到夢里的燈光從來不曾出現，向來都只有一陣風悲涼的一個秋在你的思緒里胡亂紛飛。我們不是想好了再說，而是說了才會去想，我們做著自己不愿做的，經歷著未曾想過的，堅持著別人眼里所不理解的堅持。就這樣，很多時候我們不知道自己想要什么，想追逐什么。只是路在腳下，延伸向遠方，走過腳下的路，便能通向遠方。最好的解釋不是一瀉而下勢如破竹的義正言辭，僅沉默而已。大多時候，文人的文字都是寫給自己的，也只能是寫給自己。他人感傷是某個方面的共鳴，而每一個字，來自文人的內心，一顆永遠打不開的心。