他站在最高的位置，發(fā)現(xiàn)在黎明來臨之前夜色總是更黑一些，像沾滿他雙眼黑漆漆的瞳仁。他必須一個人穿過漫長的時間。在藍(lán)色的天空里，他的風(fēng)有著難以言喻的悲傷。像吹花時，帶走凋零的一小部分。
他這個小小的又遼闊野蠻的城市，仿佛每一天都要在它的嘴巴里等著地鐵、火車、公交。甚至步行時，可以看見它的牙齒停留著一只鳥。
他暫且叫這只鳥叫布噠，就像古老言語里最神秘的叫法。他給它祝福，與希望。天空里圍繞著它的歌聲。彌漫著城市人的頭頂。
一個人在這里。在那里。一個人是這個城市的不速之客，又是求之不得的契機(jī)。
他小小的的布噠如今飛過一千零一夜。偶爾降落在一塊脾氣古怪的石頭上，聆聽它骨質(zhì)疏松的聲音。或者銜去一根枯草的滄桑。他小小的的布噠下落不明。
現(xiàn)在只剩下他一個人。也許他的布噠照樣在飛翔，在抵達(dá)它的太平洋。
現(xiàn)在有另一種聲音在指引他。
他的胸口有一枚精致又神秘的心臟，在敲打著最復(fù)雜的頻率。在風(fēng)大的地下鐵出口，他一個人走入。
在貓頭鷹的注視下，那個背著吉他，流浪著夜晚的男人，正唱著柔軟的歌謠：“六十六顆藍(lán)寶石嵌入我的夜晚/你拿去一顆當(dāng)成星子的溫床/當(dāng)成鳥兒的歸途/我可愛的情人/一個遺失在貝加爾湖畔的新娘/月亮都甜了/星星成了味蕾/夜色已去/我的藍(lán)寶石留作給誰/千瘡百孔的夜晚/誰用一句‘晚安’來縫補(bǔ)……”
他站在那兒，一聲不響地進(jìn)入孤獨(dú)。
一兩只鳥認(rèn)清了一棵樹的模樣，不知道風(fēng)吹過來的時候，也認(rèn)不認(rèn)得這樣似曾相識的事情來。
“夜色已經(jīng)響起/他順著星光的方向敞開一雙眼的映像/世界從他身上躍過去/獨(dú)游的人/在黎明之前尾椎躺入地平線/蘆葦拉低了間距/獨(dú)游的人在人間/一去不返……”
……
……
