離別
不知道如何去描述，去記錄，去留念這次離別。
我要走了，說一句奶奶，等會您不要在那里叨叨叨，我不會遲到的。于是，在我上車之后，您就向我揮揮手，示意您回去了。我看著車外，也許您在前方那個路口等待，等待這輛車路過。
這一次換做是我在車上巴巴地看著窗外，尋找您的身影，奶奶行動慢，也許一輛面包車的長度就要走走停停好一會，您從面包車的車尾過去，我便將目光停留在車頭，不敢眨眼，害怕會在某個瞬間錯失您蹣跚的背影。
這一次回家，您問我，我是不是又老一些了？我說沒有，您后面還有這么多黑色頭發呢。我想忽略您額頭多出來的幾塊黑色老人斑，忽略下蹲的動作開始分解，步履似乎也沒有之前那么健朗，天氣變涼也開始不停的咳嗽。
我一直覺得時間可以等待，再等等。我不敢想象在某一天奶奶離開了我，沒有人再催促我上車的時間，幫我把衣物行李準備好，我生了病比我還著急，讓我至少一個星期給她打一次電話，好好工作，照顧好自己。
每次離別之后，或許奶奶都要緩好幾天，早上不需要叫我起床，問我吃什么，推開房門一股子孤寂涌入心頭，才發現里面少了那么一個人。
離別是痛，腦海里是您雙手背在背后落寞前行的背影。
