每當我自我介紹，總有一句，愛好寫作。
可寫作于我，又不只是愛好，它還是一種理想。我想把寫作培養成我的職業，我想靠寫作掙錢，我想靠寫作一生榮華富貴。
我沒覺得動機不純，莫言選擇成為作家，某種程度上也是因為作家能頓頓吃餃子。
寫作多好，自己喜歡，還能掙錢。而且，寫作可以讓我感受到自由，可以懶散地躺在床上，美名其曰“思考”。我是這樣的坦誠，也是這樣急切地想要鉆進寫作的圈子里，早日出名。可是，談何容易？
這個信息爆炸的時代，每個人都在創作，世界像是一張巨大的紙，密密麻麻都是字，而我，寫得一手又小又丑的字，只能編排在最小的角落，無法吸引眾人眼球。靠這個掙錢？更是想也別想，太難了。
盡管如此，年輕的我仍抱有幻想。我想，我得寫出什么東西來，一下子就震驚世界，鈔票，出版社，名聲都像大風刮來，不可阻擋。
于是我開始正式地寫東西，我想得到肯定，我每天都去看文章的閱讀量，看有沒有人喜歡我的文字。可是，每天都讓我失望。并沒有人出現，說喜歡我的文字。我去投稿，有拒絕，更多的是了無音訊，唯獨沒有恭喜你的稿件入選了。
我承認，我的文字是如此的稚嫩，我的語言不夠成熟也不夠權威。而我只是不停地寫呀寫，以此麻痹我不能實現作家理想的痛苦。
為了鍛煉自己，每看完一部電影都要寫影評，每讀完一本書都要寫書評。每次都長篇大論，每次都有感而發。好像是在緩慢的進步，但我的思考似乎越來越不足。我每天都在寫，文字卻開始漸漸變了味道。隨心的小詩被改了好幾遍，曾經的幼稚小說被扔進了舊時光的垃圾桶。還是不夠優秀，還是不能成為作家，還是不能筆下生花。我喜歡的文字，變成了限制我自由的牢籠，我根本無法打開真正的靈感之閘，泉水般的想法也沒有涌出來。
我可能根本當不了作家，有時候我會這樣想，夢想總是不能觸手可得，而我也許并不是一個能夠堅持的人。
我沒有學習過文學，不懂那些專業的精致的深沉的術業。我只是多看了幾本書。我是理科生，但我對這個世界有自己的感知。當我睡不著的時候，那些名字——馬爾克斯，余華，莫言，村上春樹，史蒂芬金，海子，魯迅，老舍……以及他們筆下精致的文字在我的腦海里攪成一團，變成某一天不可預知的一句箴言。
我相信讀書是值得的，我相信文學是值得的。不管是為了“顏如玉”還是“黃金屋”，我在做的，是自己喜歡的事情，是自己不會后悔的事情。
讀書，寫作。不能不做的事情。
我會繼續動用眼耳鼻口心以及每一寸呼吸的皮膚去感受，然后用那略脆弱的右手去寫。
至于我能不能真的成為作家，這仍是個謎。但是，愛麗絲門羅什么時候開始成為作家的呢？在這之前她又做什么呢？
作家是我永遠的夢吧，成不成真并不重要，重要的是，我喜歡這個夢一直存在的樣子，也喜歡自己在做這個夢的樣子。
等待開花是一個美麗的過程，花開不開的，至少我認真的期待過。
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