書以載道
我喜歡書寫。
至少曾經是這樣。
現在，我不清楚該怎樣拿筆，你可能覺得匪夷所思，但我沒必要講一個無聊的笑話。
我發現無論如何都寫不出想要的線條來，有人說我眼界高了，這是進步。有人說毛筆用多了，鋼筆適應一下就好。但都不是。
我在無盡的焦慮中迷失了自己，我不清楚這一筆是寫的是不是我。我丟失了書寫的意義，沉浸在別人的目光中無法自拔，我喪失了原本該有的樂趣，我開始懷疑自己，究竟這一筆，對不對！
我的每一筆都在風中飄零，猶疑不決，就像是戒毒的癮君子，能感受到聲嘶力竭的吶喊和回聲里清晰的無奈不甘。靈魂時刻在經受折磨。心臟隨意停下了心跳，虛弱到不能自由地呼吸。我感受不到生命的律動，精神在自怨自艾中掙扎。
我的靈魂在筆下消散，在四季的風中徘徊，若你在秋涼添衣時偶然看到，告訴他，我很想念他。
