我揮手向它道別，那遠方的炊煙。

我是一個農村的孩子。兒時父母外出打工，不方便帶我。我因此留在農村，同爺爺奶奶生活。農村的房子是太太同爺爺一同建的，不是很大，但也算是個小四合院。那墻上的一塊塊磚石，那梁上一根根橫木。都飽含著他們對美好生活的期盼

農村的孩子總是“野”的，撒歡似的在鋪滿落葉的大壩上跑。歡聲笑語夾雜著清脆的落葉被踩碎的聲音，好不樂乎。不在乎時間，不擔心安全。他們就這樣在壩上跑著，鬧著 ，笑著。太陽漸漸落了，壩上也暗了些許 。孩子們看見各家屋頂上升起的裊裊炊煙，便也抓緊回家了。

屋前有一棵桃花樹，是爺爺扔桃核偶然長起來的。春天花滿枝頭時，那叫一個美。每年也會結幾十個桃子，沒打過農藥，吃起來似乎更甜了。門旁還有幾顆桑樹，爺爺奶奶之前養蠶時種下的。夏天時會結桑葚，紫黑色的。同小伙伴們一齊偷幾個，那個甜是沁入心脾的。

到了上小學的年齡，爸爸媽媽為了讓我獲得更好的教育，便把我接到城里讀書。坐在車后排，我似乎看到了老屋上，飄起的那一縷炊煙。爸爸轉動鑰匙，發動機嗡嗡作響。我把頭伸出窗外，我揮手向它道別，那遠方的炊煙。

城市里隨處可見的高樓大廈，許多在農村沒有見過的東西。路邊晚上會發光的霓虹燈，高樓墻壁上貼著的廣告牌。花花城市迷我眼，但我知道這不是我的家。我的家沒有霓虹燈，而這里也沒有炊煙。

在城市的這些年里，也會時不時想起老屋。想起那一到飯點就會升起的炊煙，我不在家，它又在給誰指引方向？會想起屋前的那株桃花樹，春風吹動桃花紛紛落下的樣子是否還是那么美。

家族微信群里，二爺爺發來一個視頻。老屋沒了，只剩下斷壁殘垣。

我自然是不愿接受這個事實的。屋前桃樹結的果子我還沒嘗到，門前看門的狼狗我還沒有再摸倆下，我還沒來得及再看看老屋梁上的炊煙

毫無預計的，家就被拆了。就像人生一樣，沒有人提前告訴你，你卻一夜之間長大了。記得一位先哲說過，成長的意義就在于不斷道別。或許真的要長大了吧。

有一位親戚在群里說“只要家人平安，哪里都是家。”

或許家的含義早就不僅限于那一間小四合院了吧。此時家人平平安安，又有何不好的呢？

心里那間老屋，依舊在那里。它的梁上，騰起了陣陣炊煙。我以成長為淚，揮手向它道別。

別了，遠方的炊煙