誰用淚水打濕了四月的天空？
誰濃縮了天涯咫尺的鄉(xiāng)愁？
在春天的腹部，一只手把白天和黑夜
分成兩半。賞完花的人們，
開始翻新一年之計(jì)。
鑲嵌在群山之間的墳塋，
或顯露或遮掩——就像一個(gè)人生前，
如今它們成為魂靈的寓所。
一束鮮花一枝翠柏一沓紙錢，
在一炷香中完成幾代人的憑吊。
那些傳承生命的人，
無論高尚與卑微，都活進(jìn)歷史。
一場(chǎng)生對(duì)死的追憶，
一場(chǎng)陰陽兩隔的凝視。
就像深埋土壤的種子，萌發(fā)新芽后
開啟另一場(chǎng)生死輪回。
讓時(shí)間慢下來，再慢些。
讓清明伊始的周朝，
用2500多年的光陰告誡后人——
春天一定要記得耕耘，
記得血濃于水。
