? ? 我是個騙子，騙別人，我是個聾子。聽不見，風吹，看著云堆。但我有手，啊，盡管活得匍匐在地，但從不失去寫的自由。不僅現實的焦灼，成為束縛我的枷鎖；可揉亂的紙張限制著我僅有的自由。被風拂開的云堆，預示著我所看到的真實，可他問。

? ? 問.我為什么要寫作。

? ? 我想，我不會直白的告訴他，那是每置于人群中的孤單，人潮涌動時的嘈雜，云泊的靜默，颶風來過后的狂妄。那是我心里唯一的慰藉，也是我最后的哭訴，被不解灼燒而回暖的世界。可當我沉默時，我感到充實，執筆而落，卻感到虛無縹緲。文字子以鮮血的形式從我的手腕流出，掉落在紙上，卻未曾發出鉆石般的聲響。我絕望地舔舐著傷口上的血，繼續我的“挖鉆”。

? ? 可我也想寫下，目歷過的人情世故，丑惡事態。為“無病呻吟”的人訴說，為事態炎涼而伸出暖手，為還在絕望中的人提一盞微弱的光，可我還在掙扎出內心的牢籠。翻不過的，卻是瘋狂的無休止的聲聲哀嚎。

? ? 縱使黑夜不會再給我黑色的眼睛；縱使遺落在林間的筆再也找不到歸屬；縱使我再也不會問白云，是否也聽過我的訴說；縱使清風再也卷不走我桌上的墨紙......

? ? 可......春歸的大雁啊你什么時候能告訴我，云，有多淡，風，有多輕。

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