最近我在一本書，叫《作者之死》，作者不詳書皮泛黃，它是我從天橋上買來的，現(xiàn)在沒什么人在天橋賣書了，就像現(xiàn)在也沒什么人看書。

「十二快！」

「十塊?！?/p>

「成交！」

大叔把上面的黃書拿走，又將馬報拿走，最后將最下面的書給我。

「這本不黃？不毒？」

「不黃！不毒！」大叔信誓旦旦的回答。

我拿著書回了家，在我無人的夜晚偷偷打開書。

「我不想穿褲子，我想在洗澡之后奔跑，那樣我的濕疹會好些，在夏天。」

「在十七歲見過的人和事，以為是永遠(yuǎn)；二十歲之后才發(fā)現(xiàn)只是開始；五十歲后才明白只有開始?！?/p>

「性欲、食欲，都是需求安慰的良藥，讓人在最明白的時候糊涂，在最糊涂的時候麻痹?！?/p>

「你曾經(jīng)的以為在石頭里，沒有變過，只是你忘記了石頭?！?/p>

「道理越多道德越重，出謀劃策只是在未經(jīng)世故的孩子嘴里。」

「我敢在身上刻下任何人的名字，但卻留不住的任何人?！?/p>

「生來一人，孤獨一世，便是一時?！?/p>

「我曾經(jīng)在深海里翱翔，幻想在那里見過一個姑娘，她不說話也不害怕十七歲的我。」

「沒有靠近時，我是個好人，靠近時卻只有腐爛的心，連依靠都是自己。」

「我還是我，你還是你，只有記憶在擁抱，欺騙?！?/p>

「我聽過的都是別人的，連靈魂都是?！?/p>

「我們知道每個人都是通往時間的鑰匙，也是最殘酷的鑰匙?！?/p>

夜深，我合上書，睡去，滿腦子都是時間、人生、性。

這是本爛書，但我還想再看，在睡前。